Poema de amor de un “obsesivo compulsivo”

“La primera vez que la vi…
Todo en mi cabeza se silenció
Todos los ticks, las imágenes constantes desaparecieron.
Cuando tienes trastorno obsesivo compulsivo en realidad no tienes momentos callados.
Inclusive en la cama estoy pensando:
¿Cerré las puertas? Sí
¿Me lavé las manos? Sí
¿Cerré las puertas? Sí
¿Me lavé las manos? Sí
Pero cuando la vi, la única cosa en la que pude pensar fue en la curva de la horquilla de sus labios.
O la pestaña en su mejilla–
La pestaña en su mejilla–
La pestaña en su mejilla.
Sabía que debía hablar con ella
La invité a salir seis veces en treinta segundos.
Ella dijo que sí después de la tercera,
pero ninguna de las veces que pregunté se sintió bien así que tenía que seguir haciéndolo.
En nuestra primera cita,
pasé más tiempo organizando mi comida por colores de lo que pasé comiéndola o hablando con ella.
Pero le encantó.
Le encantaba que tuviera que besarla para despedirme 16 veces, o 24 si era miércoles.
Le encantaba que me tomaba todo el tiempo caminar hacia casa porque había muchas grietas en la banqueta.
Cuando nos mudamos juntos ella dijo que se sentía segura,
como si nadie nos fuera a robar porque definitivamente había cerrado la puerta 18 veces,
Yo siempre veía su boca cuando hablaba–
Cuando hablaba–
Cuando hablaba–
Cuando hablaba–
Cuando hablaba;
Cuando me dijo que me amaba, su boca se curveaba hacia arriba en los bordes.
En la noche ella se acostaba en la cama y me veía apagar todas las luces, y prenderlas, y apagarlas, y prenderlas, y apagarlas, y prenderlas, y apagarlas, y prenderlas, y apagarlas, y prenderlas, y apagarlas, y prenderlas, y apagarlas, y prenderlas, y apagarlas, y prenderlas, y apagarlas, y prenderlas, y apagarlas, y prenderlas, y apagarlas.
Ella cerraba los ojos y se imaginaba que los días y las noches pasaban frente a ella.
Algunas mañanas empezaba a besarla para despedirme y ella sólo se iba porque estaba haciéndola llegar tarde al trabajo.
Cuando me detenía en las grietas de la banqueta ella seguía caminando.
Cuando me decía que me amaba su boca era una línea recta.
Me dijo que estaba tomando mucho de su tiempo.
La semana pasada empezó a dormir en casa de su madre.
Me dijo que nunca debió dejarme apegarme tanto a ella; que todo esto fue un error,
pero… ¡¿Cómo podría ser un error que no tenga que lavarme las manos después de tocarla?!
El amor no es un error y me está matando que ella pueda salirse de esto y yo no.
No puedo–
No puedo salir y encontrar a alguien nuevo porque siempre pienso en ella.
Usualmente, cuando me obsesiono con algo, veo gérmenes escabulléndose en mi piel.
Me veo a mí mismo siendo atropellado por una infinita línea de coches.
Y ella fue la primera cosa hermosa en la que alguna vez me he estancado.
Quiero despertar todas las mañanas pensando en la manera en la que agarra el volante.
Cómo mueve las manijas de la regadera como si estuviera abriendo una caja fuerte.
En cómo sopla las velas–
cómo sopla las velas–
cómo sopla las velas–
cómo sopla las velas–
cómo sopla…
Ahora sólo pienso en quién más está besándola.
No puedo respirar porque él sólo la besa una vez­– ¡No le importa si es perfecto!
La quiero de regreso tanto que…
Dejo la puerta sin cerrar.
Dejo las luces prendidas”.

Neil Hilborn

El rey sabio.

Había una vez, en la lejana ciudad de Wirani, un rey que gobernaba a sus súbditos con tanto poder como sabiduría. Y le temían por su poder, y lo amaban por su sabiduría.

Había también en el corazón de esa ciudad un pozo de agua fresca y cristalina, del que bebían todos los habitantes; incluso el rey y sus cortesanos, pues era el único pozo de la ciudad.

Una noche, cuando todo estaba en calma, una bruja entró en la ciudad y vertió siete gotas de un misterioso líquido en el pozo, al tiempo que decía:

-Desde este momento, quien beba de esta agua se volverá loco.

A la mañana siguiente, todos los habitantes del reino, excepto el rey y su gran chambelán, bebieron del pozo y enloquecieron, tal como había predicho la bruja.

Y aquel día, en las callejuelas y en el mercado, la gente no hacía sino cuchichear:

-El rey está loco. Nuestro rey y su gran chambelán perdieron la razón. No podemos permitir que nos gobierne un rey loco; debemos destronarlo.

Aquella noche, el rey ordenó que llenaran con agua del pozo una gran copa de oro. Y cuando se la llevaron, el soberano ávidamente bebió y pasó la copa a su gran chambelán, para que también bebiera.

Y hubo un gran regocijo en la lejana ciudad de Wirani, porque el rey y el gran chambelán habían recobrado la razón.

Gibrán Jalil Gibrán.

Lunes por la mañana

Que vergüenza insoportable confesarlo,

Me derrito entera ante un hombre.

Uno que se afeita mientras lloro

Uno que se baña mientras me estoy muriendo

Me pierde, de nuevo

 Se queda quieto mirando, de nuevo.

Si corro es para que me alcance

pero él sólo va a quedarse sentado fumando.

Le grito a una pared,

Intentando  resquebrajarla

Para meterme en la grieta y

Sentir lo que siente esa estatua.

¡Qué frío que hace acá!

Y me gusta más que cualquier otro sitio.

Qué masoquismo extraño

El de seguir esperando  algo.

En cuanto a mi alma

Se fue hace mucho,  sabia.

No quería afectarse

Con los próximos sucesos.

Alguna vez me creí acostumbrada,

Es peor.

Estoy totalmente vacía

Un saché desinflado.

Más náuseas y dolores de cabeza

Se presentan en cada escena

Y se irían sólo con que

Él bese mi lágrima.

Que la bese

Y que la entienda.

Que me entienda

Y luego me bese.

Princesa.

Parte de Alicia

" <¡Vamos! ¡De nada sirve llorar de esta manera!- se dijo Alicia a sí misma con bastante firmeza-. ¡Será mejor que pares ahora mismo!>. Es que Alicia solía darse muy buenos consejos (aunque rara vez los seguía), y a veces se regañaba tan severamente que se le saltaban las lágrimas; se acordaba incluso de unas buenas bofetadas que se dio ella misma por haber hecho trampas jugando al croquet consigo misma, pues a esta niña tan original le gustaba mucho comportarse como si fuera dos personas a la vez.
 Poco después, sus ojos se posaron sobre una cajita de cristal que yacía bajo la mesa; la abrió y vio dentro un diminuto pastel sobre el que se leía  , hermosamente escrita con letras de grosella. Bueno, me lo comeré - dijo Alicia-. Si me hace crecer, alcanzaré la llave, y si me hace más pequeña, siempre podré deslizarme por debajo de la puerta; de una u otra manera entraré en el jardín, y si es así, a mí qué más me da una cosa que otra!-.
 Mordisqueó el pastel y se preguntó ansiosamente: ¿Hacia donde? ¿Hacia donde?, poniéndose la mano sobre la cabeza para ver en qué dirección iba a empezar a cambiar. Se quedó bien sorprendida cuando comprobó que no variaba ni en un sentido ni en el otro. Claro que esto es lo que generalmente sucede cuando se comen pasteles; pero es que Alicia estaba ya tan acostumbrada a que todo cuanto sucediera fuera algo extraordinario, que le parecía aburrido y estúpido que la vida discurriese normalmente, como si nada. "

Usa protector solar (ORIGINAL HD)

Vuelo sin orillas

Abandoné las sombras,
las espesas paredes,
los ruidos familiares,
la amistad de los libros,
el tabaco, las plumas,
los secos cielorrasos;
para salir volando,
desesperadamente.

Abajo: en la penumbra,
las amargas cornisas,
las calles desoladas,
los faroles sonámbulos,
las muertas chimeneas
los rumores cansados,
desesperadamente.

Ya todo era silencio,
simuladas catástrofes,
grandes charcos de sombra,
aguaceros, relámpagos,
vagabundos islotes
de inestable riberas;
pero seguí volando,
desesperadamente.

Un resplandor desnudo,
una luz calcinante
se interpuso en mi ruta,
me fascinó de muerte,
pero logré evadirme
de su letal influjo,
para seguir volando,
desesperadamente.
Todavía el destino
de mundos fenecidos,
desorientó mi vuelo
-de sideral constancia-
con sus vanas parábolas
y sus aureolas falsas;
pero seguí volando,
desesperadamente.

Me oprimía lo flúido,
la limpidez maciza,
el vacío escarchado,
la inaudible distancia,
la oquedad insonora,
el reposo asfixiante;
pero seguía volando,
desesperadamente.
Ya no existía nada,
la nada estaba ausente;
ni oscuridad, ni lumbre,
-ni unas manos celestes-
ni vida, ni destino,
ni misterio, ni muerte;
pero seguía volando,
desesperadamente.

Oliverio Girondo

Rostro de vos.

Tengo una soledad 
tan concurrida 
tan llena de nostalgias 
y de rostros de vos 
de adioses hace tiempo 
y besos bienvenidos 
de primeras de cambio 
y de último vagón. 

Tengo una soledad 
tan concurrida 
que puedo organizarla 
como una procesión 
por colores 
tamaños 
y promesas 
por época 
por tacto 
y por sabor. 
Sin un temblor de más 
me abrazo a tus ausencias 
que asisten y me asisten 
con mi rostro de vos. 

Estoy lleno de sombras 
de noches y deseos 
de risas y de alguna 
maldición. 

Mis huéspedes concurren 
concurren como sueños 
con sus rencores nuevos 
su falta de candor 
yo les pongo una escoba 
tras la puerta 
porque quiero estar solo 
con mi rostro de vos. 

Pero el rostro de vos 
mira a otra parte 
con sus ojos de amor 
que ya no aman 
como víveres 
que buscan a su hambre 
miran y miran 
y apagan mi jornada. 

Las paredes se van 
queda la noche 
las nostalgias se van 
no queda nada. 

Ya mi rostro de vos 
cierra los ojos 
y es una soledad 
tan desolada.

 Mario Benedetti 

Fragmento de "Los crímenes de la Rue Morgue"

"... La verdad no está siempre en el fondo de un pozo. En realidad, y en lo que concierne a lo que más importa conocer, creo que la verdad siempre es superficial. La profundidad sólo se encuentra en los valles donde las buscamos y no en la cima de las montañas donde se encuentra. Los valores y los orígenes de esta clase de error se hayan perfectamente tipificadas en la contemplación de los cuerpos celestes. Mirar  una estrella de soslayo, contemplarla de reojo, si usted quiere, o como vulgarmente se dice <>, volviendo hacia ellas las partes exteriores de la retina (más susceptibles que el interior a las impresiones débiles de luz) es contemplar a la estrella claramente, es apreciar mejor su brillo, un brillo que disminuye, justamente en proporción, cuando la miramos <>.  En este último caso un mayor número de rayos caen sobre el ojo, pero en el primero existe una capacidad más refinada para la comprensión. Mediante una indebida profundidad aturdimos y debilitamos el pensamiento, incluso es posible hacer que Venus desaparezca del firmamento si nuestro escrutinio es demasiado sostenido, demasiado concentrado o demasiado directo."




Edgar Allan Poe

Fragmento de "El lobo estepario" de Hermman Hesse

"Vivir en el mundo, como si no fuera el mundo, respetar la ley y al propio tiempo estar por encima de ella, poseer "como si no se poseyera", renunciar, como si no se tratara de una renuncia - tan sólo EL HUMORISMO está en condiciones de realizar todas estas exigencias, favoritas y formuladas con frecuencia, de una sabiduría superior de la vida. " 

Fragmentos de "Diarios de Adán y Eva"

Después de la Caída.
Cuando pienso en el pasado, el Jardín me parece un sueño. Era hermoso,de una hermosura insuperable, encantadora y, ahora, se ha perdido, y no lo veré nunca más.
 He perdido el Jardín, pero lo he encontrado a él y estoy contenta. Me ama tanto como puede; yo lo amo con toda la fuerza de mi naturaleza apasionada y esto, creo, es lo propio de mi edad y de mi sexo. Si me pregunto por qué lo amo, me doy cuenta de que no lo sé y, realmente, no me importa demasiado saberlo; por eso, supongo que esta clase de amor no es un producto de la razón y de las estadísticas, como el amor que se siente por otros reptiles y animales. Creo que así debe ser. Amo a ciertos pájaros por su canto; pero no amo a Adán por la manera en que canta, no, no es eso: cuanto más canta menos me resigno. Sin embargo, fui yo la que le pidió que cantara, porque quiero aprender a gustar de todo lo que le interesa. Estoy segura de que puedo aprender porque, al principio, no podía soportar su canto, pero ahora puedo. Es capaz de cortar la leche,pero no importa, puedo acostumbrarme a la leche cortada.
 No es a causa de su inteligencia que lo amo; no, no es eso. No hay que culparlo por el estado de su inteligencia, porque él no se hizo a sí mismo; él es como Dios lo hizo y eso es bastante. Hubo un propósito sabio en ello, eso lo sé. De a poco  se irá develando, aunque creo que no será repentino; además, no hay apuro, está bastante bien tal como es.
No es por sus modales graciosos y considerados ni por su delicadeza que lo amo. No, tiene defectos en materia, pero está bastante bien así y está mejorando.
 No es por su laboriosidad que lo amo ; no, no es eso. Creo que la lleva adentro, pero no sé por qué me la oculta. Es mi única pena. En lo demás, es franco y comunicativo conmigo, ahora. Estoy segura de que no me oculta nada, excepto eso.Me apena que guarde secretos conmigo y a veces pensar en eso arruina mi sueño, pero lo alejaré de mi mente; no va a turbar mi felicidad que, por otra parte, está colmada.
 No es por su educación que lo amo; no, no es eso. Es autodidacto y sabe realmente un montón de cosas; pero no son como él las sabe.
 No es por su caballerosidad que lo amo; no, no es eso. Me ha lastimado, pero no lo culpo. Es una peculiaridad de su sexo, pienso, y él no hizo su sexo. Por supuesto que yo no lo hubiese lastimado, antes muerta; pero eso también es una peculiaridad de mi sexo de la que no voy a sacar ventaja, porque yo no hice mi sexo.
 Entonces ¿ Por qué lo amo? Sencillamente por que es masculino, pienso.
En el fondo es bueno y lo amo por eso, pero podría amarlo aun cuando no lo fuera. Si me golpeara y abusara de mí, seguiría amándolo. Lo sé. Es una cuestión de sexo, pienso.
 Es fuerte y apuesto, y lo amo por eso, y lo admiro y estoy orgullosa de él, pero podría amarlo sin esas cualidades. Si fuese simple, lo amaría; si estuviese estropeado, lo amaría; y trabajaría por él, y sería esclava por él, y rogaría por él, y velaría junto a su cama hasta morir.
Si, pienso que lo amo simplemente porque es mío  y es masculino. No hay otra razón, supongo. Y por eso pienso que es como dije al principio: que esta clase de amor no es el resultado de la razón y de las estadísticas. Sólo llega - nadie sabe de dónde- y no se puede explicar. Y no necesita serlo.
Eso es lo que pienso. Pero sólo soy una chica, y la primera que ha analizado la cuestión, y puede ser que, en mi ignorancia e inexperiencia, no lo haya hecho bien.

Cuarenta años después
Es mi ruego, es mi deseo que podamos irnos de esta vida juntos: un deseo que nunca perecerá en la tierra, sino que encontrará un lugar en el corazón de toda esposa amante, hasta el fin e los tiempos, y que llevará mi nombre.
Pero si uno de nosotros debe irse primero, es mi ruego que sea yo; porque él es fuerte, yo soy débil, yo no soy necesaria para él como él lo es para mí: la ida sin él no sería vida; ¿cómo podría soportarla? Este ruego también es inmortal y no cesará de ser elevado mientras mi raza continúe. Soy la primera esposa, y en la última esposa me repetiré.

Apostolado de la sonrisa.

Basta un a leve sonrisa en tus labios para: Levantar el corazón; mantener el buen humor; conservar la paz del alma; ayudar a la salud; embellecer la cara;despertar los buenos pensamientos; inspirar generosas obras.
SONRÍETE hasta que se note que tu constante seriedad y severidad se hayan desvanecido. 
SONRÍETE. Hasta entibiar tu propio corazón con ese rayo de sol. IRRADIA TU SONRISA, esa sonrisa tiene muchos trabajos que hacer. Ponla al servicio de Dios. TU ERES UN APÓSTOL AHORA: y la sonrisa es tu instrumento: la caña para pescar almas.  Santificando la gracia que habita en ti, te dará el encanto especial, que necesitas, para transmitir a los otros este bien. 
SONRIE: a los tristes. SONRIE: a los tímidos. SONRIE: a los amigos. SONRIE: a los jóvenes. SONRIE: a los ancianos. SONRIE a tu familia. SONRIE: en tus penas. SONRIE: en tus pruebas. SONRIE en tus soledades. SONRIE: por amor a Jesús. SONRIE: por amor a Maria. SONRIE por amor a las almas y en todo silencio.

Deja que todos se alegren con la simpatía y belleza de tu cara sonriente. Cuenta, si puedes, el número de sonrisas, que has distribuido entre los demás cada día: su número te indicara cuantas veces has promovido alegría, satisfacción, ánimo o confianza en el corazón de los demás. 
Estas buenas disposiciones, siempre son el principio de obras generosas y actos nobles. La influencia de la sonrisa obra maravillas, que tu ignoras. TU SONRISA puede llevar esperanzas y abre horizontes a los agobiados, a los deprimidos, a los descorazonados, a los oprimidos, a los tentados y a los desesperados. 
TU SONRISA puede ser el camino para llevar las almas a la fe. TU SONRISA puede ser el primer paso para que lleve al pecador hacia Dios. 
TAMBIEN SONRIELE A DIOS. Sonríe a Dios mientras aceptas con amor todo lo que el te manda y merecerás la radiante sonrisa de Cristo fija en ti con especial amor por toda la eternidad.

Fragmento de "La Náusea" -Jean Paul Sartre

[...]

Me levanto sobresaltado, si por lo menos pudiera dejar de pensar, ya sería mejor. Los pensamientos son lo más insulso que hay. Más insulso aún que la carne. Son una cosa que se estira interminablemente , y dejan un gusto raro y además dentro de los pensamientos están las palabras, las palabras inconclusas, las frases esbozadas que retornan sin interrupción: [...] . Sigue, sigue, y no termina nunca. Es peor que lo otro, porque me siento RESPONSABLE y cómplice. Por ejemplo: yo alimento esta especie de rumia dolorosa: EXISTO. Yo. El cuerpo, una vez que ha empezado, vive solo. Pero soy yo quien continúa , quien desenvuelve el pensamiento. EXISTO. Pienso que existo. ¡Oh, que larga serpentina es esa sensación de existir! Y la desenvuelvo muy despacito... ¡Si pudiera dejar de pensar! Intento, lo consigo: me parece que la cabeza se me llena de humo... y vuelve a empezar: "Humo... no pensar... No quiero pensar. No tengo que pensar. Porque es un pensamiento". ¿Entonces no se acabará nunca? [...]
 Yo soy mi pensamiento, por eso no puedo detenerme. Existo por que pienso... y no puedo dejar de pensar. En este mismo momento -es atroz- si existo es porque me horroriza existir. [...]

La Palabra- Pablo Neruda

Todo lo que usted quiera, sí señor, pero son las palabras las que cantan, las que suben y bajan… Me prosterno ante ellas… Las amo, las adhiero, las persigo, las muerdo, las derrito… Amo tanto las palabras… Las inesperadas… Las que glotonamente se esperan, se escuchan, hasta que de pronto caen… Vocablos amados… Brillan como piedras de colores, saltan como platinados peces, son espuma, hilo, metal, rocío… Persigo algunas palabras… Son tan hermosas que las quiero poner todas en mi poema… Las agarro al vuelo, cuando van zumbando, y las atrapo, las limpio, las pelo, me preparo frente al plato, las siento cristalinas, vibrantes, ebúrneas, vegetales, aceitosas, como frutas, como algas, como ágatas, como aceitunas… Y entonces las revuelvo, las agito, me las bebo, me las zampo, las trituro, las emperejilo, las liberto… Las dejo como estalactitas en mi poema, como pedacitos de madera bruñida, como carbón, como restos de naufragio, regalos de la ola… Todo está en la palabra… Una idea entera se cambia porque una palabra se trasladó de sitio, o porque otra se sentó como una reinita adentro de una frase que no la esperaba y que le obedeció… Tienen sombra, transparencia, peso, plumas, pelos, tienen de todo lo que se les fue agregando de tanto rodar por el río, de tanto transmigrar de patria, de tanto ser raíces… Son antiquísimas y recientísimas… Viven en el féretro escondido y en la flor apenas comenzada… Qué buen idioma el mío, qué buena lengua heredamos de los conquistadores torvos… Estos andaban a zancadas por las tremendas cordilleras, por las Américas encrespadas, buscando patatas, butifarras, frijolitos, tabaco negro, oro, maíz, huevos fritos, con aquel apetito voraz que nunca más se ha visto en el mundo… Todo se lo tragaban, con religiones, pirámides, tribus, idolatrías iguales a las que ellos traían en sus grandes bolsas… Por donde pasaban quedaba arrasada la tierra… Pero a los bárbaros se les caían de las botas, de las barbas, de los yelmos, de las herraduras, como piedrecitas, las palabras luminosas que se quedaron aquí resplandecientes… el idioma. Salimos perdiendo… Salimos ganando… Se llevaron el oro y nos dejaron el oro… Se lo llevaron todo y nos dejaron todo… Nos dejaron las palabras.

Monólogo de Segismundo en "La Vida es Sueño"

Es verdad. Pues reprimamos esta fiera condición,esta furia, esta ambición,por si alguna vez soñamos:Y sí haremos, pues estamos en mundo tan singular, que el vivir sólo es soñar; y la experiencia me enseña que el hombre que vive, sueñalo que es, hasta dispertar.Sueña el rey que es rey, y vive con este engaño mandando,disponiendo y gobernando;y este aplauso, que recibe prestado, en el viento escribe,y en cenizas le convierte la muerte, ¡desdicha fuerte!¿Que hay quien intente reinar?viendo que ha de despertar en el sueño de la muerte?

Sueña el rico en su riqueza, que más cuidados le ofrece;

sueña el pobre que padece su miseria y su pobreza;sueña el que á medrar empieza,sueña el que afana y pretende, sueña el que agravia y ofende,y en el mundo, en conclusión,todos sueñan lo que son,

aunque ninguno lo entiende. Yo sueño que estoy aquí de estas prisiones cargado,y soñé que en otro estado más lisonjero me ví.¿Qué es la vida? Un frenesí. ¿Qué es la vida? Una ilusión, una sombra, una ficción, y el mayor bien es pequeño: que toda la vida es sueño,y los sueños, sueños son.

Serpentina

En mis sueños de amor, ¡yo soy serpiente!
gliso y ondulo como una corriente;
dos píldoras de insomnio y de hipnotismo
son mis ojos; la punta del encanto
es mi lengua... ¡y atraigo con mi llanto!
soy un pomo de abismo.

Mi cuerpo es una cinta de delicia,
glisa y ondula como una caricia...
Y en mis sueños de odio ¡soy serpiente!
mi lengua es una venenosa fuente;
mi testa es la luzbélica diadema,
haz de la muerte, en un fatal soslayo
son mis pupilas; y mi cuerpo en gema
¡es la vaina del rayo!
Si así sueño mi carne, así es mi mente:
un cuerpo largo, largo, de serpiente,
vibrando eterna, ¡voluptuosamente!

Tu amor, esclavo, es como un sol muy fuerte:
jardinero de oro de la vida,
jardinero de fuego de la muerte
en el carmen fecundo de mi vida.
Pico de cuervo con olor de rosas,
aguijón enmelado de delicias
tu lengua es. Tus manos misteriosas
son garras enguantadas de caricias.
Tus ojos son mis medianoches crueles,
panales negros de malditas mieles
que se desangran en la acerbidad;
crisálida de un vuelo del futuro,
es tu brazo magnífico y oscuro,
torre embrujada de mi soledad.

Delmira Agustini

Un vigilante es un hombre que lucha por SATISfacción proPIA, puede ser destruido o encarcelado. Pero, si se convierte en algo más que sólo un hombre, si se puede dedicar a un IDEAL, y si ellos no lo pueden parar entonces se transforma en otra persona. Una leyenda.... 

Fragmento de Abzurdah

"Pero estoy sola, no hay manosque me sostengan. Aquellas quesé se ofrecerían sin dudarlo no son tan fuertes como para sostenermesin caerse conmigo y no quiero que nadie lo haga. Si voy a hundirme lo haré sola, nadiemerece hacerse cargo de lo que me pasa o de los recuerdos que me invaden. Debo ser fuerte, afrontar lo que me tOque, ser artífice de mi destino e intentar por lo menos que quienes sufrieronconmigo no vuelvan a saber de mi dolor. 

HIPATIA.

"En Alejandría vivía una mujer de nombre Hipatia, era hija del filósofo Teón. Ella llegó a un grado tal de cultura que superó abundantemente a todos los filósofos contemporáneos. Heredó la Escuela Platónica, que había sido reflotada por Plotino y explicaba toda la ciencia filosófica a los que lo deseaban. Todos los que querían pensar filosóficamente acudían a ella de todas partes. Por la magnífica libertad de palabra y de acción (parresía) que le venía de su cultura, acudía con sensatez frente a los jefes de la ciudad y no era motivo de vergüenza para ella estar en medio de los hombres. De hecho, a causa de su extraordinaria sabiduría, todos la respetaban profundamente y profesaban hacia ella un temor reverencial" (Historia Ecclesiastica 5,15).Damascio afirmaba que «además de conseguir el grado más alto de la virtud práctica en el arte de enseñar, era justa y sabia, y se mantuvo toda la vida virgen », dato confirmado por la Suda, una enciclopedia bizantina del siglo XI, que sin embargo añade que fue «esposa de Isidoro el Filósofo». El mismo Damascio refiere una anécdota que ilustra la actitud de Hipatia ante el sexo: cuando un discípulo le confesó que estaba enamorado de ella, la filósofa le arrojó un paño manchado con su sangre menstrual, espetándole: «De esto estás enamorado, y no tiene nada de hermoso».

Suspensión.

Me seduce la idea de la tristeza y me seduce el ser fuerte.
No quiero parecer vulnerable a los otros,
tampoco cuando estoy sola, no sé por qué.
Hoy elijo un corazón frágil y de piedra.
Estoy analizando detalladamente mi odio al análisis.
Es necesario poder olvidar y recordar
Esa persona o hecho que me mata y me revive.
Puedo decidir cada acto de mi corazón
Pero no sé decidir qué cosa ordenarle.
Todo esto me destroza el alma
sólo por que me da igual.
Amo y detesto tanto esta soledad
que mejor me quedo o me voy.

Princesa ~

Soy mi soberano- Gustavo Cordera

[...] Pretendo ser real y todavía soy un sueño . Soy mi propia enemiga y me importa la derrota , tu mirada se me nota es mi cáscara y mi ropa.  Yo soy, aún no soy mía  y aunque quiera ser mi dueña,  envejezco y me hago grande y todavía no me tengo.  Soy mi dolor, soy mi condena , soy el veneno de mis venas. Soy mi remedio, soy mi cura, la enfermedad es mi cordura .Tengo duras las pupilas, tengo corta la mirada y si en el fondo hay algo bueno, lo imagino, no lo veo. Tengo celos, tengo envidia, tengo bronca y me lastimo. No piensen que soy humilde, yo solo me subestimo. Y aunque me parezca a todos y me confunda con la gente soy como nadie, soy diferente, soy mi maestra, mi referente.  Soy, lo que siento, lo que me pasa, ese es mi templo, esa es mi casa. Soy, como nadie, soy diferente [...], mi referente. Soy legal, clandestina, un cordero y una asesina . Munición sin escopeta, un caballo salvaje en una carreta.  Soy leal, soy celosa, tengo códigos como un mafioso. Los dementes me acompañan, mis amigos no me extrañan. Soy temeraria, perseguida, mal pensada, retorcida. Estoy enferma de humanidad, bebiendo luz de la oscuridad.Como aun no soy consciente necesito de la gente. Por dentro soy vulnerable, por fuera autosuficiente. Soy la fuerza del vapor, una mezcla de agua y fuego, yo soy semilla de sol, un enviado del cielo. Me desvela descubrir el corazón tras tanto velo. Soy luz intermitente, soy pájaro que aún no vuelo. Soy, lo que siento, lo que me pasa, ese es mi templo, esa es mi casa . Soy, como nadie, soy diferente. 

Ahí en esa podredumbre, esta la fuerza de la flor. Ahí donde la vida duele, curan los ojos del amor. Ahí cambias la suerte, por el impulso de crear ,ahí reconocernos es suficiente, es empezar a cambiar. Ahí en esa podredumbre, se encuentra el compost de mi flor. Ahí donde la vida duele, se abren los ojos del amor. Ahí en el pozo de la desidia, terminan ganas de crear, ahí reconocernos es suficiente, es empezar a cambiarnos. 
Soy, lo que siento, lo que me pasa, ese es mi templo, esa es mi casa. Soy, como nadie, soy diferente.